Récits de voyage, fictionnels ou poétiques : le voyage comme explorateur de la géographie et de l'histoire.
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La ville est mère de bruits. Elle est un labyrinthe dont le fil rouge a été caché savamment par quelque cruel architecte qui veut voir l’errance, les multiples et infinies errances de ceux qui s’engagent dans ces chemins obscurs. Les bruits sont les repères...
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En arrivant à Saint-Pierre, après le long voyage à travers l’océan depuis Bordeaux, Victor avait cru voir, comme à cause d’un mirage du à l’intense chaleur, des flammes au loin qui ravageait son pays. Evidemment, aucun incendie n’avait été signalé et...
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Les flammes des bougies, disposées éparses sur les planches formant l’échafaudage, vacillaient sérieusement depuis plusieurs minutes déjà. L’œil du peintre peinait pour distinguer les couleurs sur son carré de bois qui servait de palette, et la main hésitait...
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Les cris et les rires des enfants résonnaient déjà entre les murs du nouvel appartement. Leur mère, en revanche, ne souriait même plus. Les traits de son visage étaient crispés, comme reflétant une constante inquiétude, alors que rien ne saurait désormais...
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Fourbu. Tel était l’état de cet homme dont la démarche semblait hésitante, et il titubait comme s’il était ivre, mais il ne l’était point. Il était simplement fatigué, car il marchait désormais depuis de longs jours, et son beau château de Maulnes lui...
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Jean, Aimé, Marc, Marcel, Selim, Imanol, Olivier, Edmond, Moncef, Sékou, Ousmane, Manfred, Frédéric, Richard, Arthur, Rémy, Michel, Elie, Lilian, Anselme, Mamadou, David, Désiré, Raymond, Honoré, Renaud, Octavien, Imbert, Bertrand, André, Emile, Hilaire,...
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Depuis ce matin, il parcourait les bois, cueillant et ramassant, pareil à un écureuil, ne laissant rien de ce qui paraissait pouvoir être mangé. C’était la sainte-Odile aujourd’hui, et l’hiver demeurait heureusement doux, car si tel n’avait pas été le...
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Minuit n’a pas sonné. Lorsque l’on vit la nuit, les heures passent sans bruit, plus rapides que celles du jour, contenant en elles tous les espoirs et tous les regrets. Minuit à Malasaña. Les rues sont pleines de lumière qui invitent à entrer, au milieu...
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La brume finit de se dissiper en ce matin calme. Le jour se lève à peine et, dans la clarté grisâtre et atone, l’astre qui d’habitude perce et brûle à souhait en la saison estivale, émet de timides rayons orangés, lesquels ne parviennent pas à réchauffer...
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Portant la main avec prudence sur la toile de la tente bleue fleurdelisée, le jeune page en écarta les pans. A son grand étonnement, il vit dans l’embrasure du drap un œil, puis un visage entier, jeune comme le sien. En cette autre langue qu’il peinait...
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