Les flammes des bougies, disposées éparses sur les planches formant l’échafaudage, vacillaient sérieusement depuis plusieurs minutes déjà. L’œil du peintre peinait pour distinguer les couleurs sur son carré de bois qui servait de palette, et la main hésitait de plus en plus à apporter sur les visages radieux des saints les touches qui détermineraient l’atmosphère et les caractères.
Il sut que c’était là le moment pour s’arrêter. Soigneusement, il rangea ses pinceaux et gratta les croûtes sèches qui témoignaient des heures patientes passées à trouver l’expression qui siérait à ses sujets. Il souffla les bougies et alla trouver quelque jeune chanoine pour le prévenir de son départ. Très vite, il fut dehors, dans cette Rome bruissante, à la fois brillante et odorante qui accompagnait si bien l’âme du jeune homme.
Ses jeunes années, il les avait vécues à Milan, dans cette lointaine et sombre Lombardie qu’il avait revue à de rares occasions. Comme il avait montré d’étonnantes dispositions dans l’art de rendre les images mythiques en tableaux saisissants, il s’était alors rendu dans la cité papale où, rapportait-on, étaient recherchés les héritiers des génies toscans.
Rome, l’éternelle Rome, s’était ouverte à ce jeune peintre dont la fougue quotidienne éclatait dans des compositions que certains des plus puissants admiraient alors. Lui découvrit la société de ses pairs ainsi que la compagnie d’hommes qui, d’une parole, d’un geste, transformaient une vie simple en un destin. Cependant, il était également des quartiers populeux où, dans les auberges et les ruelles étroites, on croisait aisément quelque fille de joie et, aussi, des vilains à qui il fallait apprendre le droit.
En sortant de Saint-Louis-des-Français - ce nom rappelait les cavalcades heureuses et malheureuses de ces Goths dans les antiques provinces impériales -, le jeune peintre erra quelques instants entre les murs colorés et desquels s’échappaient toutes sortes de cris et d’odeurs pénétrantes. A la première occasion, il pénétra dans une taverne et commença, dès lors, de s’enivrer.
Grâce à ses relations, le peintre était arrivé dans l’académie de sa corporation. Il jouissait de privilèges et se permettait de porter l’épée. Des plus grands palais, il était familier et, bien que sachant se tenir à sa modeste place d’artisan, il se savait écouté par ceux dont la parole importait. Ainsi fut-il proposé pour le chantier actuel, et cela il le savourait comme le triomphe de son talent naturel.
Affalé sur la table de l’auberge, à laquelle il avait davantage bu que mangé, il mélangeait les élixirs comme il le faisait pour sa peinture auprès d’une toile. Un confrère, plus jeune et moins brillant que lui, s’invita où il était assis. L’air aviné, il commença d’injurier ses œuvres, l’une après l’autre, les jugeant vulgaires et mal dégrossies. L’orgueil et l’ivresse firent le reste : les coups échangés sonnèrent la fin de la journée.
/fdata%2F3934452%2Favatar-blog-1167172125-tmpphp9by3f4.jpeg){kind=avatar}